Von Christof Gertsch

Aktualisiert am 15. Dezember 2019, 4:45 Uhr

Prolog
Es ist zwanzig nach fünf an einem Maimorgen, als sich bei der Tankstelle am Ortseingang zwei Dutzend dünne Männer einfinden. In der Nacht hat es geregnet. Es ist kühl, und aus dem Tal steigen Nebelschwaden auf. Die Männer, lauter müde Gesichter, quetschen sich in ein matatu, ein Sammeltaxi.…

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